PRINTEMPS DE SANG(Ceci n’est pas un poème mais une complainte)
Ce nouveau-né, Dont le sang âcre, qui colle à la peau De quiconque veut le célébrer, Ne cesse de rappeler la tragédie. Ce sang me crie : Qui pleurera pour cet enfant dont le souvenir maternel S’étiole dans son sommeil ? Qui pleurera pour cet […]
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